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segunda-feira, agosto 20, 2012

Textos Correntes #19


Primavera. Uma pessoa refaz o mundo.

Falta qualquer coisa, mas a Máquina está no ar.
Alguma coisa falta, aos poucos, sem ar. 

Procuro-te em todos os lugares onde faltas. Faltas ao ar, também.
Procuro-te os passos em todos os lugares errados da imaginação.
Porque não me mexo? Porque não te ato os atacadores?

Verão.
Feno. O aperto na palha. O pó do malmequer.
O nervo moído.
O embate na rebentação do mar: o choque da infusão de água cristalina no sangue, e a osmose, a pele em transparência. O olhar do camaleão.
As mãos readaptam-se então ao repouso, num corpo incendiado. 

A Máquina avista-se. Preciso das cordas.

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