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segunda-feira, julho 16, 2012

Textos correntes #11

Na temperatura de faroeste assim, a escaldar o cotão rastejante, à gravidade das pedras do chão onde os sapatos se pegam peganhentos, há alguma água para o corpo a 37 graus, com o analgésico a derreter-se entre a mão e o tempo a escorrer como naquele quadro dos sonhos, do tempo - a escorrer pelo quadro, nos sonhos. Já encontrei os papéis. Já pus na capa. Já me preparei para sair e derrotar-me na esquina do sol a quebrar perpendicular. Já me encostei no parapeito e soprei os bafos à poluição tatuada, substituindo as nuvens que faltam ao céu demasiado claro – a arder nos olhos.

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