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sábado, maio 05, 2012

Textos Reunidos #8

São da emergência as cordas que nos levantam, para não baixarmos os braços até às pontas dos pés. Sentado, é mais fácil. E espero pelo sono - já sem nadar, já sem correntes, já sem pé, dou-me de repente a bocejar.
De costas e em cadência, em gotejar - na ombreira da testa, aarrefecer o corpo; e a paz na melancolia, a propulsão pelo espaço encerrado para colheita de águas que façam sonhar, que dêem febre à sede.


Para a frente num barulho de ideias da história que escrevo à sorte, fogo de um norte – ao sul, quando regresso, tudo é calmaria... desejo; e nessa volta ver a maré puxada pela lua e empurrada pelas chuvas fortes – imagino-as a varrer uma praia, a correr nos contrastes dos corpos – certeiras e propensas à recriação de uma cabeça lavada em mares salgados, onde é doce nascer, permanecer como uma gota, esta gota, suspensa entre as teias moleculares da água à deriva, debatida contra o tempo amplificado dos caminhos errantes.

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