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quinta-feira, abril 26, 2012

Textos Correntes #1

À exaustão, ao caminho pelas pontas desfeitas. Empurrar-me para a fronteira, forçar o limite na abertura de exposição destes sentidos; petrificado numa tarde ao cinzeiro - que o sol, com os seus braços centrifugadores de violetas de camas de fogo, com os seus rastos de capilares contorcidos nos vincos do linho aquecido, distrai a percepção da matéria azul dos sonhos.
À contracção, na desorientação – que não posso querer nada senão a tabacaria, senão encher-me de anti-mundo, do individualismo desoxirribonucleico – e cruzar os braços e manter-me impassível contra a tempestade de tintas quase filosóficas, mas a favor – o sabor enferrujado da lâmina na língua, e o corte do papel impresso e agrafado desde o lobo frontal até à lanterna apontada aos olhos, de dentro do lobo occipital para fora, às cavidades onde a beleza se esconde – procurá-la na ânsia destes sentidos, na memória que nunca nos dirá uma só verdade, no desatar do acto imóvel que é soprar a cadeia nervosa para atear um fogo congelante.

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